De repente, havia um garoto no meio dos toneis ainda fumegantes onde Capricórnio mandara incendiar os livros. Meggie foi a única que o notou. Todos os outros estavam absortos demais na história. O próprio Mo não percebeu, estava longe, em algum lugar entre a areia e o vento, enquanto os seus olhos tateavam no labirinto de letras.
O garoto deveria ser tres ou quatro anos mais velho que Meggie. O tubante em sua cabeça estava sujo, e os olhos no rosto moreno estavam escuros de medo. Ele esfregou-os como que para apagar a imagem falsa, o lugar falso que tinha diante de si. Olhou ao seu redor na igreja vazia, como se nunca tivesse visto uma edificação como aquela. E como poderia? Em sua história certamente não havia igrejas de torres pontudas nem colinas verdejantes como as que esperavam por ele lá fora. O traje, que lhe chegava quase até os pés, era azul e brilhava como um pedaço do céu.
"O que vai acontecer se eles o virem?", pensou Meggie. "Certamente ele não é o que Capricórnio estava esperando".
Mas nesse momento Capricórnio também já o havia notado.
- Espere! - ele gritou tão alto que Mo interrompeu a frase no meio e ergueu a cabeça.
De forma brusca e um tanto contrafeitos, os homens de Capricórnio voltaram à realidade. Cockerell foi o primeiro a se pôr de pé.
- Ei, de onde é que ele veio? - rosnou.
O jovem abaixou-se, olhou em volta o rosto paralisado pelo medo e saiu correndo em zigue-zague como um coelho. Mas não foi muito longe. Imediatamente, três homens correram atrás dele e o apanharam ao pé da estátua de Capricórnio.
 Mo pôs o livro no chão ao seu lado e cobriu o rosto com as mãos.
- Ei! Fulvio sumiu! - exclamou um dos homens de Capricórnio. - Ele simplesmente evaporou.
Todos olharam para Mo. O medo estava de volta no rosto deles, só que dessa vez não se tingia apenas de admiração, mas também de cólera.
- Leve o garoto embora, Língua Encantada - ordenou, irritado. - Iguais ele já tenho mais do que o suficiente. E traga-me Fulvio de volta.

"O amor, esse sufoco, agora há pouco era muito, agora, apenas um sopro. Ah, troço de louco, corações trocando rosas, e socos."

Paulo Leminski

"You say that you love rain,

but you open your umbrella when it rains...

You say that you love the sun,

but you find a shadow spot when the sun shines...

You say that you love the wind,

But you close your windows when wind blows...

This is why I am afraid;

You say that you love me too"

Willian Shakespeare

O caminho é este, tem pedra, tem sol, tem bandido, mocinho, tem você amando, tem você sozinho, é só escolher ou vai, ou fica. Fui.

Martha Medeiros

"Mostre-se indiferente", ela pensou, mas já tinha aberto um sorriso. "Fora com ele!" Mas como, se era tão bom olhar para o seu rosto? Sorrateiro estava sobre seu ombro. Ele balançou sonolento o rabo quando a viu.
- Oi Meggie. Tudo bom? - Farid acariciava o pelo da marta.
Doze dias, durante doze dias ele não havia lhe dado nem um sinal de vida. E ela não havia decidido não lhe dizer uma única palavra quando o reencontrasse? Mas simplesmente não conseguia ficar chateada com ele. Ele ainda parecia triste. Nem sinal do riso que antes fizera parte do seu rosto, assim como os seus olhos negros. O sorriso que ele lhe dava agora era apenas uma triste sombra do que fora antes.

Cornelia Funke, Morte de tinta

Eu sou a canção que os pássaros cantam.

Eu sou a folha que transforma a terra.

Eu sou a maré que move a lua.

Eu sou a corrente que a areia detém.

Eu sou as nuvens que o vento leva.

Eu sou a terra que o sol ilumina.

Eu sou o fogo que golpeia a pedreira.

Eu sou o barro que dá forma a mão.

Eu sou a palavra que o homem pronuncia.

Charles Causley, I am the song

"- Já ouço,as palavras! - disse Cosme ao voltar para o seu trono. - Sabe, minha esposa ama as palavras escritas. Palavras que ficam grudadas no pergaminho como moscas mortas, dizem que o meu pai também era assim, mas quero ouvir palavras e não as ler! Pense nisso ao procurar as palavras certas: como soarão, isso é o que o senhor deve se perguntar! Contagiantes de paixão, sombrias de tristeza, doces de amor, assim é que deve ser. " Cosme para Fenóglio.

Cornelia Funke, Sangue de Tinta